Все книги автора Женя Ли

Вой. Близко так. Громко. Теперь точно волки. Милана встала и пошла проверить, заперты ли двери — на всякий случай. Заперты. И двери, и окна. Вздохнув, Милана привалилась к двери, щекой приникла к шершавому дереву. Словно к милому своему. Дверь содрогнулась. Словно кто толкнулся в неё снаружи. Милана замерла. Тук. Тук-тук. Тихонько так. Словно тот, кто стучит, знает, что она за дверью стоит.

"Хватит ей пылиться в шкафу", - подумал Бартемиус и решил продать красивую старинную куклу на ярмарке. Но её почему-то никто не хотел брать. Заброшенными и никому не нужными бывают не только куклы, но и люди. И что же с этим делать?

Как Бартемиус ни старался, но не мог починить шкатулку - маленькая танцовщица никак не хотела танцевать. Как вдохнуть в неё жизнь? Какая магия тут нужна?

Лето не торопилась уходить. Она знала, что ее последние деньки еще более желанны, чем первые. Она танцевала по улицам, согревая благодарных прохожих. «Эх, вот и лето кончается», - говорили они, готовясь доставать зонты и куртки. «Лето, не уходи!» - кричали другие. Лето в ответ смеялась: «Я вернусь!»Осень, покрывая золотом и бронзой первые листочки, хмуро смотрел на всё это.- А еще Зим жаловался, что его не любят. Как будто моего прихода кто-то ждет.- Да ладно тебе, братец, не завидуй. Каждому свое, - Лето взлохматила его рыжие волосы. – Хотят они того или нет, теперь твой черед.

Капитан вел свой ледокол в порт. Зима закончилась, льды уже не сковывали море, и корабли могли проходить свободно без того, чтобы ледокол расчищал им путь. Дома капитана никто не ждал: родители умерли; а женщины, согласившейся проводить долгие зимы без него, он так и не нашел. Потому капитан не так уж рад был возвращению в порт.Он сошел на берег, неся в руках свой небольшой чемодан. И увидел перед собой девочку с косичками и глазами цвета майской листвы.- Помнишь меня? – она улыбнулась.

- Что за погода на улице? Всё течет и тает. А, между прочим, зима на носу, - Рыжий ввалился в дом вместе с сырым ветром, захлопнул дверь и принялся тщательно вытирать ноги о коврик. - Тебе-то что? Ты же – Осень, - зеленоглазая Весна на миг отвлеклась от домашних хлопот, - Дождь и слякоть для тебя – обычное дело. - Ага, обычное. Но для меня, не для него, - Рыжий ткнул пальцем в большой кокон-сверток из шотландского пледа, лежащий на диване в гостиной. Кокон, из которого виднелась только белая макушка, даже не пошевелился. - Хандрит, - Весна пожала плечами. - А работать кто будет? Хандрит он, - Рыжий скрестил руки на груди. - Оставь парня в покое, - отложив книгу, Лето лениво потянулась в кресле, откинула золотистый локон с лица. – Он, между прочим, из-за тебя хандрит. - Из-за меня? – Осень нахмурился, повесил пальто на вешалку, тихонько подошел и сел на диван рядом с закутавшимся в плед с головой братом.

Анна привыкла к одиночеству. Но как быть, если встречаешь в метро незнакомца, которого очень хочешь нарисовать? И не только нарисовать...

О старом доме и одиночестве. О Лесе. О вишневом дереве. О том, что нельзя исправить. Или можно?----Капли дождя, их тихий постук. Запахи мокрого дерева, земли и листвы: свежей и прошлогодней – волшебный напиток, который жадно глотали мои легкие, задымленные городом.Я смотрел на дом, не решаясь войти и потревожить его. Я не был здесь с тех пор, как умер отец.Мой старый дом. Мой ли? Сколько уж лет назад я сбежал от него в город. Дети мои выросли и разъехались, жена умерла. И вот я снова здесь, перед этим старым коттеджем, вросшим в лес.

Дорогая, я еще не успел сотворить мир.