Забытый отряд

Они говорили, что его имя забыто. Что его храмы стёрты с лица земли, жрецы преданы огню, а манускрипты сожжены. Мир, уставший от ужаса, предпочёл удобную ложь. Легче считать, что тьма побеждена, чем признать, что она просто… ждёт.

Но боги не умирают. Особенно те, что старше самих богов.

Глубоко в недрах земли, в Сердце Скверны, куда не ступала нога смертного много веков, воздух сгустился, стал тяжёлым, как ртуть. Стены пещеры, отполированные до зеркального блеска не водой, а бесчисленными прикосновениями чего-то невыразимого, отражали лишь тьму. И в центре этой тьмы пульсировал Чёрный Алтарь. Не камень, не металл — нечто иное, твёрдая тень, материализовавшийся голод.

Перед ним на коленях стоял человек. Его роскошный плащ был в пыли, пальцы окровавлены о острые камни пола. В его глазах горело отчаяние, способное спалить душу.

— Я зову тебя! — его голос сорвался на шёпот, съеденный неестественной тишиной места.