Подушка

— Бабушка?! — удивлённо спрашиваю я, открыв дверь. И впрямь — она. Непривычно нарядная, с венком на шее, шаркающей походкой она заходит в квартиру, оставляя за собой вереницу грязных следов.

— Асенька! Я опять заблудилась! С трудом дорогу домой отыскала! Вот ведь! Старая совсем стала! Ничегошеньки уже и не помню, — всплескивает руками она, — даже и не знаю, куда же это я так вырядилась? Не подскажешь мне, внученька?

— Бабушка… Ты же… Ты… — я в ужасе отшатываюсь от нее, вжимаюсь в холодную бетонную стену.

— Что, внученька? — бабушка делает шаг ко мне, улыбается по-детски беспомощно, прям как улыбалась всегда в последние годы, когда не могла припомнить чего-то.

— Бабушка, бабулечка… Ты ж… Ты ж умерла… Месяца не прошло, как мы тебя похоронили…